冷。骨头缝里都透着湿冷。沈砚睁开眼，看见的是灰蒙蒙的天，还有路灯杆子上贴满的小广告。身下是冰凉的水泥地，硌得他后背生疼。他撑着手臂坐起来，脑袋里像塞了一团浸了水的棉花，又沉又闷。这不是他死前躺的那间VIP病房。空气里有股熟悉的、混杂着汽车尾气和早点摊油烟的味道。他低头看自己身上，是一件皱巴巴的灰色西装，袖口磨得发亮。左手腕上那块仿冒的劳